El secreto de Sofía

Desde hace días lleva un anillo extraño. Sofía oculta de dónde lo ha sacado, pero presiento que no es suyo ni se lo han regalado. Acostado junto a ella observo que lo apoya con gran esmero y cuidado sobre la mesilla de noche. Diría que es de cristal cuando se lo quita, la siento más frágil y diminuta. Cuando duerme, sigiloso, me acerco al objeto que perturba mis sueños. Lo tomo: grabado en el interior aparece la palabra "Venecia". Entonces me acuesto y lloro, porque sé que Sofía ya me ha abandonado.

La máquina asesina

No hay tenazas ni armas que acorten la libertad de las palabras.

Aunque me amenaces, seguiré diciendo lo que pienso,

escupiendo a tu sombra.

Fuente: Amnistía Internacional

Escritores argentinos

"-- Dicen que es poco argentino- comentó Martín.

--¿Qué podría ser sino argentino? Es un típico producto nacional. Hasta su europeísmo es nacional. Un europeo no es europeísta: es europeo, sencillamente.

--¿Usted cree que es un gran escritor?

Bruno se quedó pensando.

-- No sé. De lo que estoy seguro es de que su prosa es la más notable que hoy se escribe en castellano. Pero es demasiado preciosista para ser un gran escritor. ¿Imagina usted a Tolstoi tratando de deslumbrar con un adverbio cuando está en juego la vida o la muerte de uno de sus personajes? Pero no todo es bizantino en él, no vaya a creer. Hay algo muy argentino en sus mejores cosas: cierta nostalgia, cierta tristeza metafísica..."

E. Sábato., Sobre héroes y tumbas, edit. booket, p. 206

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Párrafo del libro donde aparece J.L. Borges como personaje, un divertimento que le va a permitir a Ernesto Sábato hablar de la literatura del autor de Historia Universal de la Infamia, o Ficciones, entre otras. Una literatura preciosista, exacta, pura, pero tan formal y geométrica que asusta. Desde luego es un referente para todo escritor que se precie, aunque la hondura espiritual y existencial del reciente fallecido Sábato es difícilmente superable. Se abre la puerta: que entren las interpretaciones.

Confidencias sobre tres pares de patas

El día que el grillo le preguntó a Gregorio Samsa qué sintió al transformarse en insecto, éste contestó: nada, ni siquiera me di cuenta. Y levantando una antena añadió: todavía me pregunto por qué me miraban con tanta repugnancia si entre ellos y yo apenas había diferencias.

La distancia

La mujer camina descalza por las avenidas de la muerte

y la voz del hombre le influye

porque lo ama...

...entre el silencio es nombrada,

desde la otra acera,

ella sonríe pero calla,

y de pronto siente el abrazo desde la distancia,

se estremece...

...la mirada del hombre es inquieta,

apremia atravesar el lugar,

pero muchos son los cristales que han de desangrarla...

Las horas

El tiempo le persigue,

escondido por todos los rincones de la casa,

la tranquilidad, tan efímera y soñada,

escapa por el grifo,

El arte de dormir

...anochece en tus ojos cansados,

mundo abandonado,

ahora,

siempre...